GAGNER DE L'ARGENT, PAS SEULEMENT !

 



                              Célébrer en bleu or ou carmin,

                                          sous une pluie de blancheur et de lumière,

                              dans cette grande nef ,

                                           ce navire qui vogue presque éternel

                              éclairé par mille chandelles.



                              Célébrer sur la mer inaugurale ou en terre de trésors

                                         dans uns église priante, scellée, peinte, cousue

                                          point par point, siècle par siècle...

                              avec ses hublots très hauts, vitrés de passion multicolore

                                          ouvrant sur un léger nuage d'encens.


              Lente procession rituelle dans les allées aux bas-côtés d'ombre,

                         où brillent doucement les bois sculptés des oeuvres anciennes.

                               Ceux qui apprennent à aimer ,

                                          en laissant sur le seuil fatigue et misère ,

                                          franchissent la porte des martyrs embaumés de miracles.


                                Quelques apôtres zélès ouvrent les bras en étreinte fraternelle.

                                Sont-ils chargés d'assez de rites, de sens et de beauté ?

               Leurs rudes paroles d'outre-monde viennent du temps inachevé,

                                comme un prélude, une préfiguration,

                                qui hésite entre le chant et le silence.


                                Célébrations partagées en deux mondes ,

                                celui du ciel, celui de la terre :

                  d'un côté l'or fin sous mille pieds d'azur en fleur,

                           de l'autre l'ombre fanée avec ses déchirures, où par instants

                                    flamboient la  bonté et la splendeur des oeuvres humaines.



                               Et soudain...

                              au fond de la forêt de piliers, architraves, chapiteaux...  

                                          l'aube de Dieu apparaissant avec les oiseaux du matin.





                                                                           Emma D'Hautbois, août 2013




                                                            ( avec l'aimable autorisation de l'auteur)




 

 


Le poète chilien ( prix Nobel de Littérature en 1971 ), n'est pas seulement l'auteur
du " Canto general " , oeuvre immense qui embrasse le continent sud-américain
dans son histoire, ( 517 pages dans l'édition de la nrf chez Gallimard ) , soit
l'équivalent poétique de La légende des siècles de Victor Hugo, par son ampleur,
son inspiration et sa hauteur dans un contexte politique difficile où l'auteur est
obligé de composer dans la clandestinité pendant plus d'un an, l'oeuvre qui allait
faire connaître son nom et son génie au monde .

Pablo Neruda a laissé un livre de ses Mémoires, inachevé, d'une grande richesse :
" J'avoue que j'ai vécu ". On y trouve de nombreux récits et des contes autobiographiques
qui relatent notamment ses premiers séjours en Asie : Birmanie, Ceylan, Cambodge,
Singapour... où il exerce ses fonctions de consul dans des conditions difficiles et
rocambolesques.

La solitude lumineuse est un des récits qui composent ces Mémoires et il bénéficie
d'un tirage éditorial à part dans la petite collection folio. Ce petit livre renferme plusieurs
petites merveilles, dont une où l'auteur raconte une fort méchante aventure qui lui échoit au Cambodge.

Il voyage dans un bus avec des habitants taciturnes dont il ne comprend pas la langue.
Le bus traverse d'immenses forêts et s'arrête dans des endroits sans nom et sans raison.
Pablo a peur. Ils ne sont plus que trois ou quatre; il fait nuit ; le poète se sent perdu et
panique, croyant être la cible d'une mafia de bandits. Les regards qu'il aperçoit
semblent confirmer cette hypothèse terrifiante. Pablo se prépare à mourir sur le siège
déglingué d'un bus qui traverse le Laos et le Cambodge en direction de Saïgon.
Subitement, ses agresseurs ont disparu !

Pablo fait ses adieux au monde et à la vie : il mourra seul, loin de son pays, de 
ses amours et de ses livres !

Puis, des lumières apparaissent partout, avec des tambours et des notes stridentes
d'instruments cambodgiens : un homme lui annonce que le bus étant en panne et que
l'attente sera longue, les passagers sont allés chercher une troupe de musiciens et de
danseurs pour divertir notre poète !

La stupeur est grande et le spectacle est somptueux :

" Durant des heures, sous ces arbres qui ne me menaçaient plus, j'assistai aux 
meveilleuses danses rituelles d'une noble et antique culture et j'écoutai jusqu'au lever du soleil
la délicieuse musique qui envahissait le chemin. "

Et le poète de conclure son récit :

" Le poète n'a rien à craindre du peuple. La vie me sembla-t-il, me faisait
une remarque et me donnait à jamais une leçon : la leçon de l'honneur caché,
de la fraternité que nous ne connaissons pas, de la beauté qui fleurit
dans l'obscurité. "

La chance d'avoir vécu cela, de le savoir, de s'en souvenir et de s'en nourrir
pour une éternité féconde ... 





 

 


C'est un livre honnête, c'est-à-dire bien documenté et qui ne se contente pas
de surfer sur la vague de la réélection d'Obama. ( La majorité des livres de ce type
sont des livres de circonstance, qui appâtent le lecteur avec la vente anticipée d'un
secret ou d'un jugement d'expert; c'est le genre de livres qu'on trouve systématiquement
dans le rayonnage des Toilettes, dans la catégorie " livres récents, sans intérêt ).

Après une ouverture assez longue sur Chicago, " la ville choisie du futur Président ",
le journaliste François Clémenceau, correspondant d'Europe 1 pendant 7 ans et rédacteur en chef du service étranger du Journal du dimanche, nous propose une passionnante galerie de portraits
des hommes et des femmes qui entourent le Président, l'accompagnent depuis longtemps
et forment une sorte de mandorle protectrice autour d'Obama. A part quelques noms,
la plupart sont inconnus du grand public français : David Axelrod, le cerveau; Valérie Jarret, la
soeur aînée; Rahm Emanuel, le brutal; William Daley, le serviteur;
Austan Goolsbee, l'éconoclaste; Arne Duncan, le basketteur; Désirée Rogers, la prêtresse;
Martin Nesbitt et Eric Whitaker, les copains; Bettylou Salzmann et Penny Prizker,
les marraines; Michelle et les Obama girls.

Ce livre permet pour un public français ou européen d'entrer dans la complexité américaine
par une porte inattendue, modeste mais suffisante et claire; un livre, c'est fait pour faire 
deviner ce qu'on ne dit pas. Il n'est pas génialement écrit, il y a de trop nombreuses coquilles,
- impardonnables - , et il y manque les photos qu'on attendait : elles sont en couverture mais l'auteur
n'a pas voulu donner dans le charme glamour : c'est un tort !

Car les hommes et les femmes dont il parle plutôt bien, ne sont  pas seulement intéressants,

                                                            ils sont beaux !



NB:  le livre est sorti chez Riveneuve Editions en 2013











 

 



Arundhati Roy est une écrivaine indienne, du Kerala. Elle a publié ce roman en 1997.
C'est une petite merveille. En voici un court extrait :
( Rahel et Estha Kochamma sont des jumeaux de huit ans, entourés de leur grand-mère
Baby Kochamma, de leur mère Ammu, qui, abandonnée de son mari, aime secrètement Velutha,
un Intouchable ...)

" Chacko mit le moteur en route. Baby Kochamma, désireuse de se montrer enjouée, entonna
une chanson.


                          - La pendule du hall sonne
                            L'heure tristement
                            Et les cloches de l'église
                            En font tout autant.
                            Là-haut, dans la chambre des enfants,
                            Voilà que tend le cou
                            Un drôle de petit oiseau
                            Qui va faire...

Elle regarda Estha et Rahel, attendant qu'ils disent " Coucou ".
Ils restèrent muets.
Ils roulaient maintenant et l'air entrait dans la voiture. Arbres verts et poteaux électriques
défilaient le long de la route. Des oiseaux immobiles glissaient sur les fils en mouvement,
comme des bagages abandonnés sur un tapis roulant d'aéroport.
   Une grosse lune pâle se profilait dans le ciel diurne et se déplaçait en même temps qu'eux.
Elle était énorme, comme la panse d'un buveur de bière. "


                   Arundhati Roy, édition folio, p 127
   

                             ( traduit de l'anglais )







 

 


C'est un livre fort étrange et fort remarquable : Les Lettres familières d'Italie
écrites par le Président De Brosses, ne sont pas l'oeuvre d'un écrivain, mais
d'un honnête homme qui vécut entre 1709 et 1777. Fort heureusement pour lui,
sa mort l'a sans doute protégé d'une guillotine.

Premier président à la Cour de Dijon, il raconte dans ses lettres adressées
à quelques uns de ses amis, des lettres de cinq à quinze et vingt pages, ses impressions
de voyage d'Avignon à Rome, passant par Gênes, Florence, Vérone, Padoue , Venise et Naples.

C'est un vrai " Voyage sentimental " à travers France et Italie, un siècle avant Laurence
Sterne.

Voyager dans l'esprit du meilleur des aristocrates qui vécut avant la Révolution 
française est un luxe d'autant plus intéressant pour nous que nous découvrons
une Italie faite de petits royaumes en plein XVIIIème siècle, par les yeux d'un homme
curieux, cultivé, de fréquentation très agréable, drôle, et plein de finesse. Un vrai bonheur !

L'ardeur à voyager égale son ardeur à écrire son voyage: il savait de prescience que
le premier voyage alimente le second, celui de faire mémoire de sa vie et de l'ordonner
plus sûrement par l'anecdote, le portrait et le récit qui sont matières du vivant
qui s'effondrent dans une mémoire qui garde si peu de ce qu'elle retient dans
le cours des choses.

Nous en donnerons bientôt quelques vifs extraits qui témoignent de sa plume
et de son esprit.






 

 

                                    Pourquoi Jean Grosjean plutôt qu'un autre ? 


Ce que j'ai vu en lisant Jean Grosjean, je ne l'ai jamais rencontré ailleurs,

avec cette intensité,


c'est qu'il vous met devant le fait accompli !


Avec lui, toutes choses prennent figure réelles,

les arbres deviennent de vrais arbres et les coquelicots de vrais coquelicots  !

Jean Grosjean est un poète de l'égarement, il vous égare, quel que soit son propos ,

il vous sème, il vous noie, il vous distance de très loin, 

et quand vous êtes sur le point de le rejoindre,

il vous échappe comme une truite entre vos mains !

C'est que Jean Grosjean n'a pas de Temps,

il vous semble d'un siècle,

mais il est d'un Autre ... 





 

 


Le poète français , Jean Grosjean , a publié des récits inspirés de thèmes
bibliques. D'une manière très libre, il a composé ainsi la plus belle partie
de son oeuvre en prose. ( Le Messie, Darius, Pilate, Elie, Samson, Jonas,
Samuel, Adan et Eve, La reine de Saba ....)

Pour une occasion particulière liée à l'anniversaire d'une personne que
nous aimons beaucoup, nous avons choisi de célèbrer ce jour par un 
passage de ce très beau recueil que nous avons fait connaître déjà
en diverses circonstances :


" Plus tard Salomon avait cru étonner Balkis - ( Balkis est l'un des noms
de la reine de Saba, celui que donne la tradition de l'Islam à cette reine yéménite
qui prit le trône de son père ) -

en lui faisant découvrir le site originel de la dynastie, mais Balkis avait 
haussé les épaules : Ami, si tu savais l'origine de ton pain... Les naissances
comptent moins que ce qu'on en fait. Bon de naître mais le miracle est
de renaître. Chaque jour est une source aussi singulière que la source des jours.

Elle savait troubler les idées du roi comme on casse les barreaux d'une cage
et, délivré, l'esprit ne songe plus à l'envol.
Salomon s'est mis à se lever tard. "

                                                         .../...

" Pendant longtemps Salomon enfant n'avait fait que se figurer qu'il allait vivre,
puis une fois roi, il a cru vivre à force d'action. Mais maintenant il laissait
agir son âme, elle était attentive et lente et mettait de gros souliers
pour marcher sur le verre brisé des concepts. "


                                                                       ( p 57 ) ( nrf)