GAGNER DE L'ARGENT, PAS SEULEMENT !

     




                      Où sont les belles, les femmes d'antan ?
                      Teint clair de lune
                      Chair d'anémone
                      Regard pastel irisé d'une larme
                      A l'ombre d'une chevelure nuageuse
                      La nuque tiède sous un abri de dentelle
                      Quelque paillettes sur les lèvres rouges à peine
                      Epaule de bouleau tendre architecture
                      Que les peintres idéalisèrent de leur pinceau de lait.

                        Où sont les belles, les femmes d'antan ?
                        Femme d'organdi ou figure de proue
                        Inventeuse d'infini ou muse inlassable
                        Elles avaient les mains petites mais le coeur transfiguré
                        D'aventure sur les terres brûlées
                        Ou descendant une lente rivière sur un bateau à roue
                        Fleurs au long col parmi les autres fleurs
                        Donnant leur âme éprise
                        Pour un jour une nuit, pour tout un ciel.

                        Où sont les belles, les femmes d'antan ?
                        Parties pour quels siècles, quelles escales
                        Vers les îles brumuses du Nord
                        Courant sur les bruissantes collines du soleil ?
                        Où sont leurs longues robes de grâce
                        Et ces charmants atours vite effarouchés ?
                        Perdus à jamais leur sourire à ravir
                        Les mots qu'elles disaient sur le chemin des oiseaux ?

                        Où sont les hommes qui les aimèrent ?
                        Où sont les hommes qui les aimeraient
                        Aujourd'hui encore si elles revenaient ?
                        Enfant naïve ou amante fondante
                        Bergère au pas de danse, riche dame de soie
                        Elles sont les passantes révolues, les futures éphémères
                        Que le miroir du temps ne reflète plus...

                         Ne reste que le souffle tremblant
                         De quelques toiles peintes
                         Fragonard, Vigée Lebrun, Renoir...
                         A qui la beauté éternelle des femmes a tendu sa petite main.


                                                                     Emma D'Hautbois


NB: texte publié avec l'autorisation de son auteur;

disponible aux Editions Ouverture
( Le Mont-sur-Lausanne )
sous le titre : " Scènes du ciel et de la terre "avec une préface de Marcel Conche,
écrivain, philosophe;